Ô Marie, si tu savais

…

Elle n’était pas jolie, ni gracieuse, Marie Mancini, la nièce du cardinal Mazarin, mais elle possédait la beauté de l’esprit, la plus puissante des armes. C’est ainsi qu’elle conquit le jeune roi, en septembre 1658, projetant de devenir reine de France.

C’était sans compter avec l’oncle qui fronça le sourcil : Louis XIV marié avec sa nièce ? Quoi ? Trop modeste, ce parti ! Et l’amour alors ? Eh bien on s’en passera ! Louis et Marie doivent se séparer après avoir vécu une aventure pleine de romantisme et de douceur.

En 1661, Marie accepte d’épouser le prince Lorenzo Colonna, Louis XIV n’ayant rien fait pour la retenir en France. Elle part vivre à Rome. Mais sa relation conjugale ne tarde pas à se dégrader. Après avoir donné trois fils à son époux (Filippo en 1663, Marcantonio en 1664 et Carlo en 1665), Marie estime pouvoir se soustraire à son devoir conjugal, tout en courant les galants. Les infidélités de son mari sont par ailleurs connues, mais ce dernier, de caractère ombrageux et violent, n’en refuse pas moins la vie dissolue de sa femme. Craignant pour sa vie (à tort ?), Marie quitte époux et enfants pour parcourir l’Europe avec sa sœur Hortense Mancini, duchesse de Mazarin et Philippe, duc de Nevers, son frère.

Elle meurt en 1715, mais Louis XIV refusa toujours de la revoir. Elle repose à l’entrée de l’église du Saint-Sépulcre de Pise.

Elle sera l’arrière-arrière-grand-mère du prince Camille Borghèse (1775-1832), second époux de Pauline Bonaparte (1780-1825).

Par son arrière-petite fille Felice Colonna (épouse de Giuseppe Alliata, prince de Buccheri) et par la petite-fille de celle-ci Maria Felice Alliata, épouse de Fulco Giordano Ruffo di Calabria, 8^e prince de Scilla, Marie Mancini est aussi l’aïeule à la 9^e génération de Paola Ruffo di Calabria, reine consort des Belges, de 1993 à 2013 en tant qu’épouse d’Albert II.

Plus tard, Jean Racine, dans sa tragédie Bérénice, mettra en scène cet amour sans espoir. Sa note latine liminaire « Inuitus inuitam dimisit » qui signifie « Malgré lui, malgré elle, il la renvoya » est une claire allusion aux deux amants éperdus.

Et Louis XIV, lors de la représentation en 1670, dix ans après sa rupture forcée avec Marie Mancini, ne retiendra pas ses larmes en entendant Bérénice dire à Titus qui la renvoie : « Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez ! », ce sont presque les paroles prononcées par son aimée le 22 juin 1659 lorsque Mazarin avait dit non au mariage : « Ah ! Sire, vous êtes roi, vous pleurez, et je vais partir ! » Marie se consolera dans les bras du connétable du royaume de Naples – il n’est de noble chagrin qui ne trouve riche consolation… Qui lui avait trouvé cet avantageux parti ? Marie-Thérèse d’Autriche qu’épousa Louis XIV…

Aujourd’hui, le logis du gouverneur est tombé en ruines. De cet impossible amour, seul subsite à Brouage l’escalier de pierre qui a permis aux amants de monter sur le rempart afin de confier leurs peines à l’océan. Et puis, ces quelques vers, écrit sur une simple plaque de bois : « C’est par cet escalier de pierre que Marie montait pour entrevoir la mer dans le lointain et pleurait tristement sur son cruel destin qui ne veut pas qu’un roi par amour se marie ». Le théâtre se souviendra aussi de cet impossible amour, que l’on retrouve chez Corneille dans la pièce Tite et Bénénice : « Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez ! » (acte IV, scène 5), et dans la Bérénice de Racine. Les vers cité plus haut sont extraits d’un poème de Jean Landry (1899-1932), intitulé Pèlerinage d’amour de Louis XIV à Brouage. Le jeune roi qui vient d’Espagne est seul et rêve, Sur les remparts dressés par le grand Cardinal, Et son regard distrait vogue sur le chenal, Vers l’île d’Oléron, le sable de la grève… Mais le doux horizon d’Aunis est sans attrait, Pour ses yeux attristés, qui se voilent de larmes, Car Brouage et son port n’ont pour lui que le charme De l’amour dont son coeur n’a pas été distrait… Malgré tous les efforts de Monsieur l’Intendant, Et le jeu, seul plaisir de cette forteresse, C’est là qu’elle connut de l’exil la détresse. Et tous les désespoirs de son coeur imprudent… Pauvre et tendre amoureux, il l’appelait « ma reine », Reine, elle pouvait être et le fût dans son coeur C’est là qu’elle voulut, bannie et sans rancoeur Apaiser loin de lui sa passion sereine… Elle rêvait, aimant des lettres et des arts, Et craignant ainsi que le fit Bérénice Quand pour l’adieu suprême, elle dit sans caprice : « Sire, vous êtes roi, vous pleurez, je pars. » Avec de longs soupirs, le Roi suit le rivage, L’Infante, son épouse, aurait pitié de lui, Tant il fait peine à voir, ainsi seul dans la nuit, Cherchant ses rêves morts, sous les murs de Brouage.